diciembre 20, 2008

Hoy cumplo años

Foto: Emmanuel Bretón




Nací un sábado
en un diciembre de sonámbulos veranos
mortalmente viva
renegada
con un papel en blanco atado a mis labios
y el silbido de la nada
estacionado en la sombra de mis pies.
Nací con un grito nocturno
a un cuarto para las nueve
mujer, para lamento de mi padre
heredera de un nombre prestado
anónima en la muchedumbre
ajena al pronóstico del mañana.
Nací y conmigo nacieron
las mariposas invisibles
el canto mudo de las dos de la tarde
y el triste presagio de las noches de lluvia
Nací
y fui
y soy
y seré
hasta el día inequívoco
en que el silbido de la nada
cuelgue mis pasos
a un cuarto para cualquier hora
en el sonámbulo verano de una noche.
Quizás
también sea sábado.




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Hoy cumplo años. Veintiocho años vividos. Feliz, agradecida, humana, perfectamente imperfecta. Celebro las heridas que me han mostrado la luz, que me han dejado las cicatrices por donde fluye la corriente de la magía y los sueños. Celebro las mil alegrias que me sostienen, que dan color a cada paso. Celebro mi nombre heredado de una bisabuela desconocida, las manos de mi madre que me dieron la primera caricia y la voz de mi padre que -según la historia de mi nacimiento contada por mi madre hoy- me dijo el primer piropo cuando me sostuvo en sus brazos por primera vez: Lidia, tienes una niña linda.



También celebro con está canción

diciembre 03, 2008

Un banco vacio en el parque


¿Qué es un banco vacio en el parque?

es una profecía de dos manos que se unen

para anidar las soledades cotidianas

o también

el presente de una añeja despedida

transitando el silencio,

testimonio de una lágrima

o la sentencia de una promesa

condenada a muerte por rutina.

Un banco vacio en el parque

es preludio de compañía

o presagio de un abrazo

lleno de uno mismo

puerto de ecos o de llantos

epitafio de las causas encontradas.

Un banco vacio en el parque

es una estación a la deriva

donde anidan las miradas olvidadas

y se esconden los besos apurados

con olor a tierra moribunda.

Un banco vacio en el parque

es un despojo

de las horas que huyen

mientras caminamos.

noviembre 18, 2008

Invitación


















Entra
canta bajito
descálzate los fantasmas
no te rajes las vestiduras

entra
sin las fanfarrias de las primaveras gastadas,
descuelga el mañana del viento
y camina despacio,
acuna este sueño peregrino
en la hondura de la cicatriz
que duerme en tu sombra

entra
muerde la duda, que amenazante,
asoma mis labios
y teje el susurro de tu silueta
al latido de las paredes,
no me regales una estrella
ni la luna,
no las necesito

entra
y cierra la puerta tras tus pasos.

noviembre 14, 2008

Tiempo de espera

En los afanes de lo cotidiano se me pasó algo importante a principios de este mes. Un cinco de noviembre, hace cuatro años atrás, nació El diario de la Rosa. En ese entonces no era un blog, era una columna virtual que enviaba a mis contactos agregados en Hotmail.

Recuerdo que en ese entonces estaba desempleada (a veces eso ayuda a la creativdad) y había terminado de leer la novela En nombre de la Rosa, de Umberto Eco. Ese día (ese 5 de noviembre) estaba, como todas las mañanas, bebiendo café y observando una planta de flores amarillas, de girasoles silvestres. Me gustan los girasoles, me encantan. Pensaba sobre muchas cosas...en algún momento sonreí. Minutos después, frente a mi PC, nació El diario de la Rosa.


Esta fue la reflexión que nació ese día.


Tiempo de espera

No tenia ya esperanza. Hace casi un año que la traje a casa y trate de acomodarla lo mejor que pude. Confieso que la descuide un poco y que, fruto de ese descuido, recibió algunos maltratos; pero siempre salí en su defensa, hasta cuando todos rechazaban su “inútil presencia”.

Esta semana decidí prescindir de ella. A momentos me resistía a la idea de no verla más, había abrigado tantas ilusiones con ella que, en honor a la verdad, me sentí incapaz de arrancarla de mi lado. Así que le di una última oportunidad.

Ayer en la mañana, después de pasar algunas horas tecleando frente al computador, me dirigí a la cocina en busca de café y algo me detuvo. Al mirar hacía el pequeño patio de mi casa, en donde hemos improvisado un jardín, comprobé que la espera valió la pena.
La planta de girasoles silvestre que había sembrado hace casi un año me ofrecía el dulce color amarillo de su primera flor.

noviembre 05, 2008

Huida




Me fui antes de las lágrimas y las preguntas
dispuesta al olvido
con el testamento de tus labios
cosido al ruedo de un bostezo.
Cerré las ventanas
(la puerta nunca existió)
me desvestí la piel, ajada de tanta espera,
cancele los abriles
y te deje, por si lo necesitas,
el insomnio desgastado de mis sabanas.

octubre 21, 2008

Declaración

Me declaro poeta
mujer y poeta
desgarrada hija de la palabra,
eco perturbador del conjuro que marca las horas,
bajo el estropicio de los pasos que huyen
o de las voces que se apagan cuando llega la lluvia.
Soy poeta, lo creo
heredera y errante,
amante del orgasmo que palpita en las calles
atestadas de olvidos cotidianos.
Soy poeta
soy un grito transplantado por los siglos
emancipadora de la sangre que corre tras las sombras.


Argénida Romero

Día Nacional del poeta. 21 de octubre


Este día se recuerda a los poetas en la República Dominicana en honor a la poeta y maestra Salomé Ureña, quien nació un 21 de octubre de 1850 en Santo Domingo. Figura central de la lírica dominicana del siglo XIX y pionera de la educación femenina formal en el país. En este enlace su biografía y algunos de sus poemas: Salomé Ureña.

Hoy pense sobre lo que significa eso de ser poeta. Supongo que muchas cosas, o quizás ninguna. Una especie de conjuro que te ata al aliento de las palabras, y te convierte en puente o en espejo. Un llamado, me respondió Derek Walcott cuando se lo pregunte. Quizás ser poeta es ser fiel descubridor de ese llamado.

Me quedo con lo del llamado. Le cedo la palabra al poeta mexicano Jaime Sabines: "El poeta tiene que darse totalmente en cuerpo y alma. Entonces hay que dejar muchísimo para escribir. No es cuestión de que le dicten a usted todos los poemas. Hay que tener el oído bien despierto, alerta los ojos y toda la piel al descubierto, y escribiendo aprender a escribir, como el nadador que quiere llegar a nadar bien y tiene que meterse al agua todos los días; ése es el hecho de escribir, el ejercicio de escribir, la disciplina de escribir. Sólo a través de muchos años se van obteniendo resultados, únicamente cuando se ha hecho una buena siembra se van cosechando productos consistentes.” (“La poesía es un destino”, entrevista a Jaime Sabines por Ana Cruz).

octubre 18, 2008

Vista desde otros ojos

Hoy aparto este post para dejar que otro hable por mí. Santiago Almada, poeta y escritor, escribe en Clave Digital sobre mí y hace algunas consideraciones sobre mi poética. Los poemas de mi autoria que figuran en esta reseña son, precisamente, los dos últimos publicados en este blog.

En su sesión El poema del viernes, Santiago abre un espacio semanal para que jóvenes escritores den a conocer su talento. Un honor para mi ser invitada a esta sesión, donde tantos chicos y chicas talentosos han expuestos su música interior.

Aprovecho para dar gracias encarecidas a todos los que hacen puente con mis hadas literarias cada vez que entran a esto blog. Gracias.


El poema del viernes

Argénida Romero, sensibilidad y belleza hechas poesía
En sus poemas se revela una exquisita musicalidad
Santiago Almada


Como todos los viernes, Clave Digital convoca a los duendes de la poesía como una manera de afirmar que la esperanza, la belleza y la capacidad de soñar y emocionarse son algo más que una posibilidad en un mundo que se muestra cada día más difícil.

La invitada de hoy en nuestro espacio El poema del viernes es una persona muy especial, por su simpatía y por su capacidad de soñar, y porque es una excelente escritora de versos que acarician el alma. Argénida Romero, Vanesa para los amigos, nació en Caracas, Venezuela, el 20 de diciembre de 1980, pero según cuenta ella, desde niña vive, sufre, muere y resucita en República Dominicana. Se graduó de periodista en la Universidad Autónoma de Santo Domingo, “al menos eso dice el título que desde el 2006 decora una pared de mi casa” narra con una sonrisa.

En los textos de Vanesa se nota la profundidad, la madurez de una poeta que ha llegado a manejar la palabra como su material más preciado, con la maestría del artesano y la sensibilidad del artista. Precisamente esa sensibilidad es la que le permite entretejer versos de una impresionante calidez con una musicalidad que se transmuta en belleza.

“Una vez, en el 2000, un concurso en Higüey me dio una señal: lo que escribía en el mutismo de las noches y las madrugadas desde mi adolescencia era poesía que gustaba, lo de poesía me lo suponía, lo de que hiciera puentes con los demás era algo de lo que no estaba muy segura”, afirma la joven poeta.

Vanesa trabaja actualmente en la preparación de su primer poemario, que espera ver plasmado en un libro impreso dentro de poco tiempo. Incansable y ávida lectora, Vanesa pertenece a esa generación de mujeres inquietas, que trabajan en su propia superación personal y apuestan a un compromiso con la formación y el conocimiento.

Respecto de los poemas que publicamos hoy, la escritora nos cuenta que el primero es una reiteración existencial. “De niña, antes de venir a vivir a República Dominicana, solía entretenerme viendo el paisaje de mi barrio desde una ventana de mi habitación”.

Los mejores días eran precisamente los días de lluvia. “A veces, cuando llueve, me siento en el cuerpo y en el alma de aquella niña Argénida y su mirada regresa llena de algunos fantasmas”.

Días de lluvia

El olor de las primeras cosas
se evoca, usualmente,
los días de lluvia junto a la ventana,
sentencia de la añeja nostalgia
que sobrevive como un náufrago
en la desierta isla de los sumados olvidos
donde reposa un reloj, colgado de una pared blanca
justo al lado de unos viejos libros,
esos primeros amantes
con olor a lumbre recién parida,
hechiceros del vespertino letargo
que duerme bajo la puerta.
Regresa ese olor de las voces ausentes,
cómplices del destino consumado,
emisarios del llanto o de la risa
y el bullicioso paso de las palabras
danza por las húmedas calles
eco de aquellas otras, las calles de las primeras promesas,
refugio de las cotidianas aventuras,
estampas de ecos borrosos.
Llega también el lloroso olor
de la casa deshabitada,
a la deriva de las despedidas,
tumba de los buenos deseos,
paredón de las condenadas esperanzas.
Regresa
todo el olor de esas primeras cosas,
como un salvavidas
al rescate de este rebelde presente
que llora su destino
los días de lluvia junto a la ventana.

El segundo poema es una reafirmación. “El fénix que habita en mí (y en todos), el aliento que nos rescata de nuestra oscuridad, que nos reinicia, muchas veces a pesar de nosotros mismos. Pensé en esos momentos, cuando después de algún cotidiano Gólgota llegamos a tercer día, el de la resurrección” explica Vanesa.

Alfa

He vuelto
tras todas las batallas,
dolorosamente atravesada de otoños,
cargada de nidos vacíos,
taciturna, hueca,
estéril de promesas,
atada al aliento irrespirable de estas horas,
de estas pesadas horas
en que perece el presente sin herencia.
Ahora, estoy
irremediablemente
en la piel de la sombra que me mira en el espejo
destejiendo fantasmas,
dueña del eco que me aguarda tras la puerta.



octubre 15, 2008

Días de lluvia


El olor de las primeras cosas
se evoca, usualmente,
los días de lluvia junto a la ventana
sentencia de la añeja nostalgia
que sobrevive como un náufrago
en la desierta isla de los sumados olvidos
donde reposa un reloj, colgado a una pared blanca
justo al lado de unos viejos libros
esos primeros amantes
con olor a lumbre recién parida
hechiceros del vespertino letargo
que duerme bajo la puerta.

Regresa ese olor de las voces ausentes
cómplices del destino consumado
emisarios del llanto o la risa
y el bullicioso paso de las palabras
danza por las húmedas calles
eco de aquellas otras, las calles de las primeras promesas
refugio de las cotidianas aventuras
estampas de ecos borrosos.

Llega también el lloroso olor
de la casa deshabitada
a la deriva de las despedidas
tumba de los buenos deseos
paredón de las condenadas esperanzas.

Regresa
todo el olor de esas primeras cosas
como un salvavidas
al rescate de este rebelde presente
que llora su destino
los días de lluvia junto a la ventana.





septiembre 28, 2008

Alfa

Retrato de mujer. Diego Rivera, 1944


He vuelto

tras todas las batallas

dolorosamente atravesada de otoños

cargada de nidos vacíos

taciturna, hueca

estéril de promesas

atada al aliento irrespirable de estas horas

de estas pesadas horas

donde perece el presente sin herencia.

Ahora, estoy

irremediablemente

en la piel de la sombra que me mira en el espejo

destejiendo fantasmas

dueña del eco que me aguarda tras la puerta.


septiembre 15, 2008

Perdida


A veces, no soy
y me pierdo porque quiero
y queda esta ausente levedad de carne
que deambula
respira
duerme
llora
sonrie
que está lejos de mí
que me da la espalda
y camina
dueña del reverso de mis palabras.

Venus en el espejo. Velázquez

septiembre 09, 2008

Recordatorio

Dama en el jardín. Monet






A veces, cuando no estoy, llegas
lo sé
dejas el perfume de tu ausencia junto a la puerta
en tu huida pisas las flores del jardín
y olvidas tus mustias caricias colgadas en el viento.

septiembre 03, 2008

A veces, no soy

Cabeza de girasol. Vincet Van Gogh



Calzada con la esperanza hecha retazos de nostalgia, suspiro ante la media taza de café. No es mi culpa, ni la de nadie, simplemente se me juntaron las desganas en la garganta y no tengo fuerzas para despedirlas.

Es el momento de no ser. Es el momento de levitar absorta ante el espectáculo incongruente de lo indescifrable. Cansada del ruido, de las profecías, de las predicciones…incomoda en mi butaca.

Ansiosa de ser, me miro al espejo. Trato de rescatar eso de mí que conozco. Retomo el hilo de mi última sonrisa y espero.







Un día cualquiera del 2005

agosto 23, 2008

Cuestión

Todo es lo que queremos que sea
sin conocer lo que realmente es.
Vana completud de la esencia
que nunca se deja aprehender.
Simple inocencia
creer ser lo que somos
cuando nada es lo que pretende ser,
más cierta es la mascara que el rostro
en este confuso teatro.
Tal vez no es real lo que toco
quizás sea más cierto lo que no puedo ver.
Eterna ignorancia de lo que conozco
resignación de lo que no puedo conocer.

El pensador (1880). Auguste Rodin

09 septiembre 2003

agosto 11, 2008

Despedida


No apresures la huida,
quédate,
sólo hasta el instante de las auroras.
Después vete.
Fingiré las luces del amanecer,
robaré risas al viento,
planearé el atardecer sin prisas.
Luego moriré.
2001





*Mujer frente al sol poniente (1818) Caspar David Friedrich

agosto 02, 2008

De noche

Noche Estrellada, 1889. Vincent Van Gogh.









Mis versos vuelan a través de los sueños
en una pirueta de luces y sombras
reduciendo los mares reposados de luna
a rayos de sombra fugaces.
Piden a gritos absoluto silencio
sumiendo mis calmas en la locura desbordada
de utopías cumplidas, de realidades amoldadas.
Esperan las voces en las horas silenciosas
y en ellas traducen los deseos anhelados
de sonrisas fingidas,
de lágrimas ausentes,
de penas sin tiempo,
de pasos sin camino,
de amores sin destino.
Revolotean audaces cantando las rimas
en que defines los matices del alma
y desgarran las verdades y las mentiras.
Alborotan sus alas al sentir la huída
de una noche cansada y agonizante
que da la bienvenida a las luces
que desnudan las sombras y matan el silencio.
Alzan el vuelo mis versos junto a ella
dejándome a la incertidumbre del día
sin voces,
sin sueños,
sin duendes,
con el recuerdo pasado en las horas silenciosas,
con el recuerdo atado en las redes de mi mente.




17 de septiembre de 1999






*En las próximas publicaciones mostraré mis poemas guardados, hijos que he mantenido durmiendo en papel, muchos de ellos producto de mi niñez y adolescencia poética.

julio 25, 2008

Petición



Regálame un verso
Como última prenda de este amor que, desnudo, se desangra
Y me deja colgada en el vértigo de una sombra que se diluye en mis labios.









Alégrame el día. Nicoletta Tomas Caravia

julio 23, 2008

Constancia














Aquí
casi todo sigue igual
los periódicos y sus malas profecías
el olor añejado de los pasos en la calle
las mismas ruidosas promesas rodando por los alcantarillados
la reiterada esquizofrenia de los bufones del poder
los por qué de los no sé
el dolor de todas las verdades escondidas
el hastío de todas las mentiras purificadas
las repetidas postales de un sueño descansado su muerte sobre la mesa
el oscuro pudor de las voces compradas
el lastimoso vacío de las flores marchitas.

casi todo sigue igual
menos mal que el casi aun sobrevive al ocaso de estas palabras.




Grafitti de una flor (Londres). Banksy


julio 09, 2008

Un hombre

Un hombre despierta puntual y ajeno
se viste con sus poses rutinarias
guarda las preguntas
se atrinchera tras el eco de su propia ausencia
habita el silencio prolongado de si mismo
paraiso de fronteras
donde guarda los besos pasajeros
que recoge en las esquinas
mientras calla y espera.
Es un mueca colgada en el viento
siervo y esclavo
del instante que se escapa
y del futuro que no llega.





El hijo del hombre. René Magritte

julio 08, 2008

Regreso

Abriendo los ojos y el corazón.


Un día desperté y decidí perderme. Saltar sobre las nubes mientras contemplaba los revoltosos recuerdos posados en mis manos. Sin querer se me enredo el reloj en los cabellos y una lágrima se escapo de la memoria.

Íntimamente acompañada de sueños. De esos sueños con olor a canela que me secuestran de vez en cuando. Sin palabras y sin voz. Absorta ante la inverosímil realidad de mis días.

Silencie mis preguntas. Quizás, pensé, no hay respuestas en este Macondo tan poco mágico. De todas maneras mi cuestionario es muy extenso y esta vida, estoy segura, no me alcanzara para responderme.

Por eso quise cerrar los ojos. Anestesiar las horas. Pero no pude. Abrí los ojos y sacudí los pies. Reclame la presencia de las palabras, las únicas capaces de rescatarme, de hacerme realmente mágica.

Y regrese.
12 de febrero 2005


A petición de un fiel lector de mis letras

junio 25, 2008

Recapitular

Desnudos en la playa. José de Togores (1922)



Disculpa
regrese
se que no me esperabas
es que sin querer
deje abandonados algunos besos junto a la almohada
y una que otra caricia tirada en el piso.
Disculpa
pero ya sabes, soy apasionadamente ordenada
así que regrese a poner mis olvidos en su sitio:
los besos en tu boca
y las caricias en tu espalda.

mayo 28, 2008

Desaparecido

Muchacha en la ventana. Salvador Dalì


Te perdiste,
No te encontré en mi viaje de regreso
cuando el murmullo de las horas
secuestró el silencio de mis ojos.

mayo 21, 2008

Instante


"Lo precioso es el instante que se va". La canción del presente, Antonio Machado

Tocas sigiloso la puerta de mis dedos
puntual, se posan las libélulas en mis pies
y tu vas al norte
sorteando el hechizo que amarra el viento entre mis piernas,
presagio que deshoja la primavera atada a mis poros,
y así
regreso, eterna y azul,
al encuentro con el lunar de tu hombro derecho
mientras te aferras al precipicio de mis caderas
abrimos las alas,
vuelo de mariposas nocturnas
suma de formas
cóncavo y convexo
(y viceversa)
una apócrifa sinfonía se desgasta en el aire
y somos
un instante que se desangra
en el futuro altar de un recuerdo.

abril 30, 2008

Derek Walcott: "La poesía es un llamado"

"Para mí la poesía es un llamado, y me considero a mí mismo como bendecido por poder escuchar ese llamado".

Es la manera en que Derek Walcott resume el hermoso oficio de tallar música en las palabras, oficio del cual es uno de sus mejores exponentes.

Y es que los versos de Walcott, Premio Nobel de Literatura 1992, nos regalan la sutileza y el ritmo del Caribe, una canción que nos sobrecoge y permanece como perfume en el aire.

Su presencia también tiene el mismo efecto. Es difícil desprenderse del hilo de su voz, incluso en esta ocasión en la que fue necesaria la intervención de traductores. Como pez en el agua, sonríe con frecuencia. Su jovialidad es contagiosa. Más sobre Derek Walcott

Mi pregunta a Derek Walcott. ¿Cuál es la función de la poesía en el mundo de hoy?

Su respuesta: Hay solo una respuesta para esa pregunta en cada conferencia de prensa. Hay una sola respuesta y es precisamente la persona que hace esa pregunta. Para responder esa pregunta yo le digo a quien me pregunta: “hable con mi abogado”. Es muy duro responder eso, porque uno suena muy afectado. Está más que establecido en el lenguaje que tu ves todos los días en la prensa, porque tú no ves mucho sobre el espíritu, el alma y cosas como esas en la gran prensa. Para mi la poesía es un llamado y me considero a mi mismo como bendecido por poder ver ese llamado. Yo hubiera preferido caminar, pasear, sosteniendo una margarita, pero no está permitido. (Risas).

Rueda de prensa con Derek Walcott

abril 15, 2008

Los 20 consejos para ser un buen escritor


Esta es una recopilación de las 20 normas básicas y decisivas que todo aspirante a escritor deberá tener en cuenta si quiere llegar a ser un novelista de éxito y codearse con los best-sellers.




  1. Lo primero: conoser vien la hortografia.

  2. Cuide la concordancia, el cual son necesaria para que usted no caigan en aquello errores.

  3. Ponga comas puntos signos de interrogación o dos puntos rayas siempre que corresponda si no poco se entienden las relaciones entre las palabras la jerarquía entre las ideas. Y cuando, use los signos de: puntuación, póngalos; correctamente!.

  4. Lo mejor es esquivar la reiteración de sonidos en la oración. La proposición es buscar una opción que no rime con lo dicho con antelación.

  5. Evite las repeticiones, evitando así repetir y repetir lo que ya ha repetido reiteradamente.

  6. Trate de ser claro; no use hieráticos, herméticos o errabundos gongorismos que puedan jibarizar las más enaltecidas ideas.

  7. Imaginando, creando, planificando, un escritor no debe aparecer equivocándose, abusando de los gerundios. Tratando siempre, sobre todo, de no estar empezando una frase con uno.

  8. Correcto para ser en la construcción, caer evite en trasposiciones.

  9. Tome el toro por las astas, haga de tripas corazón y no caiga en refranes comunes. Calavera no chilla.

  10. ¡Voto al chápiro!... creo a pies juntillas que deben evitarse las antiguallas que obscurecen el texto.

  11. Si algún lugar es inadecuado en la frase para poner colgado un verbo, el final de un párrafo lo es.

  12. ¡¡¡Por el amor de Dios!!!!, no abuse de las exclamaciones. NI de las Mayúsculas. Recuerde, además, que la cantidad de puntos suspensivos es siempre fija....... (¡solo tres!)

  13. Pone cuidado en las conjugaciones cuando escribáis.

  14. No utilice nunca doble negación.

  15. Evite usar el adjetivo "mismo" como si fuera un pronombre; el mismo está para otra cosa.

  16. Aunque se usen poco, es importante emplear los apóstrofo's correctamente.

  17. No olvide poner las tildes que correspondan. Mas aun cuando es importante conocer cual es la significacion de una palabra, en caso de que haya una opcion con tilde y sin ella.

  18. Procure "no poner" comillas "innecesariamente". No es un recurso para "resaltar" sino para "mencionar" una "voz ajena" al texto.

  19. Procurar nunca los infinitivos separar demasiado.

  20. Y con respecto a frases fragmentadas

Tomado del Boletín LibrosEnRed

abril 06, 2008

Un ramo de rosas


Gracias
A los que, al otro lado del puente de estas palabras,
acercan sus oídos a la orilla de mi alma,
y a las traviesas mariposas que volaron conmigo
tocando la música que nace en sus manos.


Por el recital, tarde pero segura...

marzo 27, 2008

Recital: Vuelo de tres

Poetas: Argénida Romero, Romina Bayo y Rosa Silverio
Día: Domingo 30 de marzo
Lugar: Foro Pedro Mir de la Librería Cuesta
Hora: 11:00 a.m.

Argénida Romero nació en Caracas, Venezuela, pero desde niña reside en República Dominicana. Es periodista y escritora. Egresada de la carrera de Comunicación Social de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). Actualmente labora en el periódico digital Clave Digital.

En 1999 obtuvo una mención honorífica en la tercera entrega del Concurso Literario "Gastón Fernando Deligne", auspiciado por la Secretaría de Educación. En el año 200o obtuvo el primer premio de poesía en la XXXIX edición del Concurso Literario de Navidad, que organiza el Obispado de Nuestra Señora de la Altagracia, en Higüey. Durante varios años participó del grupo literario Aída Cartagena Portalatín del Ateneo Insular. Varios poemas de su autoría han sido publicados en las antologías del movimiento interiorista.

Argénida comparte su trabajo literario e inquietudes humanas a través de su bitácora El diario de la Rosa.

“Huele a fresco Abril, con sus Lunes eternos y el aroma de vida que llega con su primavera. Ella va mostrándonos a cada paso que siempre se puede ser y estar entre todas las rosas y sus colores y sus aromas, nos despierta la eterna esperanza sin esperas ni preámbulos, esa que descansa sobre nuestros deseos. Ella es madre tierra, nostalgia, justicia, esperanza, vida. El diario de la rosa es canto de mujer.” Frank Ulloa
Romina Bayo nació en Buenos Aires, Argentina, y reside en República Dominicana desde hace seis años. Cofundadora delprograma radial Revista Literaria "Con Buena Letra". Fue miembro del Grupo Literario “José Audilio Santana”, en Higüey. Ha sido incluida en los trípticos “Voces Latinas”, “Pasión Latina”y “Al Descubierto”. Sus trabajos fueron incluidos en la “Antología de poetas de la Provincia de la Altagracia” publicada en el 2005. También ha sido antologada en el libro de ensayos “La Narrativa de Avelino Stanley”, publicado en el 2006, en República Dominicana.

Ha sido premiada durante dos años consecutivos en el Concurso Literario de Navidad que organiza el Obispado de Nuestra Señora de la Altagracia, con el cuento “De regreso a la Fe” y los poemarios “Destellos de otoño” y “Un cielo, una tierra y un adiós”. También fue premiada en el concurso regional de poesía 2005, organizado por el ayuntamiento de La Romana, con su poema “Al Descubierto”.En el 2006 publicó su primer obra “Danza de Soledades” y en el 2007 su poemario inédito “Nos dolerá la noche”, fue galardonado con el Premio Internacional de Poesía Joven de la Feria Internacional del Libro, Santo Domingo 2007.

Romina es la autora del blog Danza de Soledades, desde el cual comparte sus poemas, relatos e inquietudes.

“Una poesía que se desplaza más allá de los límites propios del lirismo auténtico del poema. El libro contiene un poco de su piel, su olor, sus penas y angustias, las que se componen en una solemne danza de soledades.” Ibeth Guzmán


Rosa Silverio nació en la ciudad de Santiago de los Caballeros, República Dominicana. Periodista y escritora. Coordinó por varios años el Taller Literario Tinta Fresca. Fue premiada por sus cuentos para niños “El ave que no podía volar” y “Niki”. Obtuvo el primer lugar en el concurso “Terminemos el Cuento”, patrocinado por Listín Diario y Unión Latina. Fue reconocida en el concurso Colorín Colorado por su cuento “La caja donde Alicia guarda sus secretos”.

En 2002 recibió un premio en el concurso de cuentos que organiza Radio Santa María por el relato “La mueca”, y en 2003 ganó el primer lugar en el Concurso de Cuentos, Poesía y Ensayo que organiza la Alianza Cibaeña, con el texto “La canción rota”. En 2002 publicó su primer poemario titulado De vuelta a casa. En agosto de 2005 publicó su segundo poemario titulado Desnuda.

En 2005 fue reconocida como la Vencedora Absoluta del XXI Premio Internacional Nosside que organiza el Centro de Estudios Bosio en Reggio Calabria (Italia). Sus cuentos y poemas figuran en muchas antologías y han sido publicados por revistas y suplementos culturales de diversos países. Su obra ha sido traducida a varios idiomas.Rosa mantiene una bitácora en la que publica poemas, relatos, comentarios, entrevistas a escritores dominicanos y vivencias.

“Es verdad que la poesía da para todo. Para odiar y para amar. Todo depende del estado de ánimo. Por lo menos es lo que advierto en los versos de Rosa Silverio, todo un manojo de sensibilidad a expensa de la ´imprecisión de la carne y la trágica insolencia de los huesos.” Francisco Comarazamy

marzo 22, 2008

Destiempo



A resucitar mariposas
has vuelto
¿Las recuerdas?
Solían salir por mis poros
Y colgarse en el segundero del reloj.
Uno, diez, treinta, sesenta.
Reiniciaban su juego, puntuales,
me ataban los cabellos a los ojos
confundían mis dedos con el vacío.
Pero crecí de repente
el día en que las mataste
deshaciendo sus alas en el minuto sesenta
cuando te dio por quebrar su vuelo.
Y ahora
¿Cómo las hago regresar?
Ya no hay reloj.

marzo 17, 2008

Pintando girasoles















Aquí estoy
pintando girasoles
sintiendo cada calurosa curva
de esta nueva espera
y no lo hago por pereza
O porque, en la literal vagancia,
no se me ocurra otra cosa.
Es que es tan blanco el lienzo
de este leve suspiro,
tan pálido e insípido
que tengo que pintar girasoles
¿Qué me tiemblen en las manos los pinceles?
¿Qué sólo veas libélulas perdidas, sapos amarillos o
brazas encendidas?
No te preocupes.
Terminaré pintando girasoles.
Foto: Argénida Romero

marzo 16, 2008

Eros


La sombra de tu mano en mi cintura
Se cuelga caprichosa en esta lejanía de fragancias rotas
Preludio pasado
Presente de sonámbulas caricias

febrero 27, 2008

Patria suspendida

Tierra de sobrevivientes
de cantos y olvidos
de promesas trasnochadas
de idilios perdidos
reencarnas hoy, nuevamente,
en las repetidos susurros de tu memoria
testimonio de escombros
y
serenamente suspendida
quedas colgada
en este letargo de palabras falsificadas
herencia de tus verdugos
que
mortalmente precavidos
te siguen cortando las alas.

febrero 12, 2008

Pausa





Nunca he escrito en prosa en este blog. Es la primera vez y lo hago para presentar un poeta invitado, un poeta cuyas letras han acompañado mi vida desde hace muchos años y que hoy, más que nunca, me presta sus letras para reposar mis lágrimas y mi aliento. Como dice el poema de Mario Benedetti que está a continuación...pausa...mi alma está pausa porque los errores en la vida no son sólo errores, también son lecciones.

PAUSA
De vez en cuando

hay que hacer una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana
examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.
Foto: Argénida Romero