Aquí
casi todo sigue igual
los periódicos y sus malas profecías
el olor añejado de los pasos en la calle
las mismas ruidosas promesas rodando por los alcantarillados
la reiterada esquizofrenia de los bufones del poder
los por qué de los no sé
el dolor de todas las verdades escondidas
el hastío de todas las mentiras purificadas
las repetidas postales de un sueño descansado su muerte sobre la mesa
el oscuro pudor de las voces compradas
el lastimoso vacío de las flores marchitas.
Sí
casi todo sigue igual
menos mal que el casi aun sobrevive al ocaso de estas palabras.
casi todo sigue igual
los periódicos y sus malas profecías
el olor añejado de los pasos en la calle
las mismas ruidosas promesas rodando por los alcantarillados
la reiterada esquizofrenia de los bufones del poder
los por qué de los no sé
el dolor de todas las verdades escondidas
el hastío de todas las mentiras purificadas
las repetidas postales de un sueño descansado su muerte sobre la mesa
el oscuro pudor de las voces compradas
el lastimoso vacío de las flores marchitas.
Sí
casi todo sigue igual
menos mal que el casi aun sobrevive al ocaso de estas palabras.
Grafitti de una flor (Londres). Banksy
5 comentarios:
Qué nos haríamos, Argénida, sin esos casi aunes de la vida.
Cuando tus palabras se parecen a las mías es que tengo que decirte más efusivamente que te quiero un montón y que sabes que estoy aquí y cuentas conmigo.
Igual sé que tus palabras no tienen quizás nada que ver con eso que te digo.
Afectos!
menos mal que casi, siempre te veo...aunque no como quiero...
Sí, Argénida, esa maldita constancia de que aquí todo sigue igual, jodido, mal... eso es lo que nos mata.
Luego de varios minutos sin poder respirar (efectos secundarios nde leer tan buena poesia) es bueno recordar que mientras nada cambia... todo sigue iguaL, MEJOR DICHO, RECORDEMOS AL VINO Y A LOS ODRES...
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