"Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales".Pequeño poema infinito (fragmento). "Poeta en Nueva York", Federico García Lorca
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La vulnerabilidad es desnudez. El cuerpo hermoso de las heridas habitadas. Un jardín.
Mostrarlo es un regalo.
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Recordar el día de lluvia en que descubriste que deponer ciertas armas no es una derrota.
Recordar el día de lluvia en que descubriste que una bola de nieve puede convertirse en una luna, y dar sentido a tus mareas.
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Compartir confesiones entre el bullicio de los lectores que buscan libros, un ejercicio de mimetismo.
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Feria del Libro. Compré libros para el hijo. Ninguno para mí. Caminar hasta agotarse, tomada de la mano con él. Mirar los cuadros, hablar con la artista de un díptico en que una ciguapa vuela, mientras los árboles juegan a ser raíces en sus pies. Sonreír con él. Abrazarlo a él. Observar, ambos, al niño que observa, que se distrae, que se sorprende mientras salen cajas de la nada.
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Pendiente escribir sobre la Fiera del Libro.
Apariencia que mejora, libros, reencuentros. Y la narrativa detrás de los escenarios.
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Extrañar a la abuela. Poner día de agenda para abrazarla.
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Renovada coquetería de dejar una nota en un libro que devuelves, junto a la flor de un cactus.
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Pequeño poema infinito (fragmento). "Poeta en Nueva York", Federico García Lorca
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