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septiembre 05, 2021
marzo 08, 2019
Envidia del pene. Erica Jong
 |
| Melanie Burford/Prime for The Washington Pos |
Envidio a los hombres que pueden anhelar
con infinita vaciedad
el cuerpo de una mujer,
que esperan que su anhelo
haga un niño,
que su oquedad misma
fertilice lo oscuro.
Las mujeres no se hacen ilusiones sobre esto,
ya que son a la vez
casas y túneles,
copas y las que escancian el vino,
ya que conocen el vacío como estado temporal
entre dos plenitudes,
y no ven en ello ningún romance.
Si yo fuera hombre,
condenado a esa infinita vaciedad,
y no teniendo alternativa,
encontraría, como los otros, sin duda,
una mujer
para bautizarla Vientre de Luna,
Madona, Diosa del Cabello de Oro
y hacerla tienda de mi deseo,
paracaídas de seda de mi lujuria,
icono ojiazul de mi sagrada comezón sexual,
madre de mi hambre.
Pero ya que soy mujer,
debo no sólo inspirar el poema
sino también escribirlo a máquina,
no sólo concebir al niño
sino también darlo a luz,
no sólo dar a luz al niño
sino también bañarlo,
no sólo bañar al niño
sino también alimentarlo,
no sólo alimentar al niño
sino también llevarlo
a todas partes, a todas partes...
mientras que los hombres escriben poemas
sobre los misterios de la maternidad.
Envidio a los hombres que pueden anhelar
con infinita vaciedad.
Penis Envy
I envy men who can yearn
with infinite emptiness
toward the body of a woman,
hoping that the yearning
will make a child,
that the emptiness itself
will fertilize the darkness.
Women have no illusions about this,
being at once
houses, tunnels,
cups & cupbearers,
knowing emptiness as a temporary state
between two fullnesses,
& seeing no romance in it.
If I were a man
doomed to that infinite emptiness,
& having no choice in the matter,
I would, like the rest, no doubt,
find a woman
& christen her moonbelly,
madonna, gold-haired goddess
& make her the tent of my longing,
the silk parachute of my lust,
the blue-eyed icon of my sacred sexual itch,
the mother of my hunger.
But since I am a woman,
I must not only inspire the poem
but also type it,
not only conceive the child
but also bear it,
not only bear the child
but also bathe it,
not only bathe the child
but also feed it,
not only feed the child
but also carry it
everywhere, evertwhere...
while men write poems
on the mysteries of motherhood.
I envy men who can yearn
with infinite emptiness
enero 25, 2018
Claribel Alegría (1924-2018)
Hoy murió Claribel Alegría... Tenía 93 años, así que no sorprende, como Parra, su deceso. Es ley de vida morir, más cuando superas el límite de esperanza de vida. Sin embargo, causa pesar.
A Alegría la conocí en 2011, cuando vino invitada al III Festival Internacional de Poesía de Santo Domingo. Le hice una entrevista corta, algo agitada porque estaba por ofrecer un recital. Una mujer afable, sonriente, así la recuerdo.
Me alegré mucho cuando el año pasado recibió el Premio Iberoamericano de Poesía Reina Sofía.
Les comparto la entrevista que le hice. “La poesía ha sido mi pasión”
A Alegría la conocí en 2011, cuando vino invitada al III Festival Internacional de Poesía de Santo Domingo. Le hice una entrevista corta, algo agitada porque estaba por ofrecer un recital. Una mujer afable, sonriente, así la recuerdo.
Me alegré mucho cuando el año pasado recibió el Premio Iberoamericano de Poesía Reina Sofía.
Les comparto la entrevista que le hice. “La poesía ha sido mi pasión”
Y uno de sus poemas que más me gustan.
Rito incumplido
A mi madre
Dicen que la muerte es solitaria
que nos morimos solos
aunque estemos rodeados de aquellos que nos aman
pero tú me llamaste
y yo no estuve:
no te cerré los ojos
no te besé la frente
no te ayudé a pasar
al otro lado
estuve lejos
lejos de ti que me alumbraste
me nutriste
educaste mis alas.
No cumplí con el rito
estuve lejos
lejos
y ese es el sollozo que me arrebata en olas
en cúpulas
en grutas
y no puede salir
y me persigue en sueños
y me ahoga.
Perdóname/libérame
necesito aullar
batir tambores
un golpe en la cerviz
un estallido
para arrancar de cuajo este sollozo
y no invocarte más
en desolados
versos.
enero 23, 2018
Nicanor Parra
Hoy murió Nicanor Parra, el primer poeta que me enseñó que la poesía es rebeldía contra uno mismo. Tenía 103 años y no recibió el Nobel de Literatura que merecía.
Composiciones
I
Cuidado, todos mentimos
pero yo digo la verdad.
La matemática aburre
pero nos da de comer
En cambio la poesía
se escribe para vivir.
A nadie le gusta hacerse
cargo de los vidrios rotos.
Se escribe contra uno mismo
por culpa de los demás.
¡Qué inmundo es escribir versos!
El día menos pensado
me voy a pegar un tiro.
II
Todo me parece mal
el sol me parece mal
el mar me parece pésimo.
Los hombres están de más,
las nubes están de más,
basta con el arco iris.
Mis dientes están cariados
ideas preconcebidas
espíritu inexistente.
El sol de los afligidos
un árbol lleno de micos
desorden de los sentidos.
Imágenes inconexas.
Sólo podemos vivir
de pensamientos prestados.
El arte me degenera
la ciencia me degenera
el sexo me degenera
Convénzanse que no hay dios.
Cambios de nombre
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre algunas cosas.
Mi posición es esta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis zapatos pareces ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publiquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a si mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle hombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.
 |
| Nicanor Parra (foto sin fecha). De la exposición "Parra 100" |
Composiciones
I
Cuidado, todos mentimos
pero yo digo la verdad.
La matemática aburre
pero nos da de comer
En cambio la poesía
se escribe para vivir.
A nadie le gusta hacerse
cargo de los vidrios rotos.
Se escribe contra uno mismo
por culpa de los demás.
¡Qué inmundo es escribir versos!
El día menos pensado
me voy a pegar un tiro.
II
Todo me parece mal
el sol me parece mal
el mar me parece pésimo.
Los hombres están de más,
las nubes están de más,
basta con el arco iris.
Mis dientes están cariados
ideas preconcebidas
espíritu inexistente.
El sol de los afligidos
un árbol lleno de micos
desorden de los sentidos.
Imágenes inconexas.
Sólo podemos vivir
de pensamientos prestados.
El arte me degenera
la ciencia me degenera
el sexo me degenera
Convénzanse que no hay dios.
Cambios de nombre
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre algunas cosas.
Mi posición es esta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis zapatos pareces ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publiquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a si mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle hombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Ese es un problema personal.
enero 22, 2018
Mi vaso verde: un año, 365 poemas
Este año he iniciado una proyecto, una experiencia medalaganaria, un reto.
Leer y comentar 365 poemas. Uno por día. Se llama Mi vaso verde. El la última pestaña, de las que se encuentran en la cabecera de este blog -de derecha a izquierda-, pueden acceder al blog donde voy publicando los audios, que están todos en un canal de la plataforma Soundcloud. (También puede dar click en la imagen a continuación para entrar al canal de audio)
El reto va caminando, aunque un poco difícil tenerlo actualizado los fines de semana. Tampoco he podido mantener muy actualizada la página de Facebook para este proyecto, pero lo comparto todos los días en mis redes sociales personales (Facebook, Twitter e Instagram).
Espero que me acompañen a esta aventura, y de paso me hagan sugerencias.
Estamos aprendiendo haciendo. Una de mis ambiciones como periodista es poder hacer radio un día, y creo que esta será una buena práctica. Además, hago algo que me gusta, compartir poesía.
Leer y comentar 365 poemas. Uno por día. Se llama Mi vaso verde. El la última pestaña, de las que se encuentran en la cabecera de este blog -de derecha a izquierda-, pueden acceder al blog donde voy publicando los audios, que están todos en un canal de la plataforma Soundcloud. (También puede dar click en la imagen a continuación para entrar al canal de audio)
El reto va caminando, aunque un poco difícil tenerlo actualizado los fines de semana. Tampoco he podido mantener muy actualizada la página de Facebook para este proyecto, pero lo comparto todos los días en mis redes sociales personales (Facebook, Twitter e Instagram).
Espero que me acompañen a esta aventura, y de paso me hagan sugerencias.
Estamos aprendiendo haciendo. Una de mis ambiciones como periodista es poder hacer radio un día, y creo que esta será una buena práctica. Además, hago algo que me gusta, compartir poesía.
octubre 14, 2016
El extraño (y fascinante) caso del Nobel a Bob Dylan
 |
| Bob Dylan Foto tomada de Scoop Whoop |
El premio Nobel de Literatura para mí siempre es un descubrimiento. De todos los que han recibido el galardón en los últimos 15 años al único que había leído previamente es Mario Vargas Llosa.
Como todos los que siguen estos premios tengo favoritos, pero me ha resultado siempre divertido y motivador verlo como una sorpresa que me abre el camino a describir nuevos escritores.
Y la formula fue igual hasta ayer.
No he sido una persona muy musical. En mi adolescencia, sesgada por mi vida religiosa (fui católica practicante casi de librito), perdí el interés por explorar el mundo musical, eso y mi total falta de oído me parece para estos menesteres. Claro, soy capaz de apreciar lo que consideró buena música (que no tiene que ser la buena música de otros). Tuve la suerte de casarme con alguien que es músico, y digo suerte porque gracias a ello tengo más música en mi vida y he resarcido en parte el desinterés que mostré cuando casi me volví una fanática religiosa.
Pero resulta que Bob Dylan no es parte relevante de la vida musical de mi hogar. Así que de sus canciones he escuchado, digamos, las que se convirtieron en hits de su generación y herencia casi inaudible para los que no pertenecemos a ella. Y esas dos o tres canciones, literalmente hablando, las escuché por casualidad. Ya en mi vida de periodista me encontré con uno que otro artículo que alababa sus composiciones, y algunos de ellos daban relevancia a la riqueza literaria de sus canciones.
Así que ayer, cuando le otorgaron el premio Nobel de Literatura, no solo fui sorprendida como a la mayoría, sino que carecía, y carezco, de un marco mínimo para hacer alguna valoración de su obra musical, que desde ayer entró de manera oficiosa a la apreciación literaria...¡Y de qué manera!
A pesar de mi desconocimiento celebré algo que otros apuntaron, incluyendo los jurados del Nobel: la tradición oral y musical de la poesía.
Pero, ¿Dylan como literato? Así que después de pasarme el día entre memes y risas con la guerra virtual que se armó en las redes por este Nobel de Literatura, decidí preguntar a mis contactos en Facebook, mucho de ellos escritores y afanados lectores, su valoración sobre este galardón entregado por primera vez a un músico.
¿Considera que la composición musical es parte de la literatura?
Las respuestas a esta pregunta fueron todas afirmativas. Compartiré algunas respuestas.
Juan Isidro Acevedo Sí. La canción es literalmente otro nombre para poesía lírica.
Ileana Medina Hernández Las letras de las canciones son literatura oral. Que existe desde que el ser humano existe, desde los aedas y rapsodas y seguramente antes, desde el hombre primitivo...
Waldo Rincón Sin dudarlo. Sin poesía no hay música (incluso los dembowseros y los mamberos acá en Erredé, que como los raperos en "gringolandia" escriben con los codigos de su subcultura). El artista que entienda que la composición musical no es literatura, que se dedique al macramé...
Rubén Lamarche Definitivamente que si. El caso de Dylan es puntual. El entra dentro de lo que se conoce en la tradición norteamericana como el trovador. Ejemplos: Woody Guthrie y Robert Johnson (este último en el blues).
Reinaldo Tristan del Orbe La música, la letra musical siempre ha sido pura poesía. Para mi un claro ejemplo son canciones poéticamente hablando perfectas en su construcción. Como Volver a los 17, de Violeta Parra es una décima. Incluso Mediterráneo de Serrat está escrita en líneas de 3, no recuerdop el nombre de eso, La maza de Silvio es una décima, Testamento de Silvio también. Incluso Taxi Taxi de Cher también es una décima.
Henry Francisco Imaginemos que las letras de Dylan fuesen primero poesía y luego canción; cual es la diferencia? A Bennedetti le han hecho canciones sus poemas, a Nicolás Guillen, a Machado, hasta a Juan A Alix y a Miguel Hernández. La poesía puede ser música, es mi opinión.
Mauricio-José Schwarz Por supuesto que es parte de la literatura. Es un ejercicio literario en el sentido lato: un texto escrito. Y ojo, la poesía griega se cantaba, no se difundía por escrito. Como alguien diga que Homero y Píndaro y demás no son literatura, estamos fritos.
Carol Croussett Si, creo que la composición musical es literatura. Y la de Dylan es excepcional.
Henry Hidalgo Para mí las canciones de Dylan tienen la misma fuerza literaria que los poemas de William Butler Yeats, quien se alzó con el Nobel de Literatura en 1923.
Te cuento, aunque tal vez no venga al caso, que algunos de los poemas de Yeats fueron musicalizados de manera formidable por Mike Scott (The Waterboys) para la producción "An Appointment with Mr Yeats" de 2011 (imagen adjunta), la cual invito a escuchar con los poemas de Yeats en mano.
Rosa Silverio Negar la relación de la música con la poesía es una tontería. Recordemos a los juglares. Aunque hace tiempo que la poesía y la música adoptaron formatos distintos. Evidentemente que hay canciones que son muy poéticas y cantautores cuyas letras son exquisitas. Este es el caso de Bob Dylan y muchos más. Pero insisto en que los formatos no son los mismos.
Hice una segunda pregunta, quizás la del meollo del asunto, algunos no la contestaron de manera directa, supongo porque consideraron que contestar la primera ya no deja lugar a dudas. Comparto las respuestas de la mayoría.
¿Entiende que con el Nobel de Literatura a Bod Dylan se desvirtúa el galardón?
Juan Isidro Acevedo No. No desvirtúa nada el galardón. Al contrario. Es una de sus más acertadas y relevantes selecciones. La pluma de Dylan es incisiva, pues toca temas álgidos, y tiene un cuerpo de trabajo amplísimo. Califica por calidad y por cantidad. Además ya había ganado el Pulitzer, por lo que no sería la primera vez que es reconocido con uno de los grandes galardones literarios.
Arturo Victoriano No se desvirtúa el galardón, se enriquece. Y sin música no hay Literatura (así con mayúscula) y pienso no solamente en Dylan sino en Flaubert, en Cohen, en Cortázar, en Yourcenar, etc.
Mauricio-José Schwarz Lo que ha desvirtuado al galardón es no dárselo a Borges, a Cortázar, a Tolstoi. Por una vez reconoce una literatura fuera de los círculos almidonados de la Academia Sueca y creo que es un acierto que revalúa el alicaído premio.
Henry Hidalgo Al final de la jornada, una canción es poesía musicalizada, con todo el valor literario de esta última. Por lo anterior, no creo que el Premio Nobel a Dylan desvirtúe nada, por el contrario, como bien apuntó Jorge Carrión para The New York Times tras conocerse el premio, tal vez estamos ante las puertas del nobel del futuro.
Rosa Silverio Yo soy la primera que pienso que Bob Dylan se merece un premio Nobel, ¿pero el de literatura? Es lo que no me encaja a mí por parecerme que Bob Dylan sí que es un gran cantautor, un gran letrista, pero sus letras son canciones. No quiero ser demasiado rígida, pero es mi humilde opinión. Si existiera un Premio Nobel de Música, en el que Dylan sí que encaja, yo sería la primera en proponerlo y en aplaudir su triunfo, pero a mí me ha parecido injusto que se lo den a él por encima de grandes escritores como el gran Philip Roth, uno de los mejores escritores vivos, o del poeta sirio Adonis por quien yo también apostaba.
Ramón Saba No niego la calidad escritural de Bob Dylan, pero al ligarse a música pasa a la categoría de composición musical, y ese renglón no existe en la cartera Nobel. Ya es tiempo que se incluya, por qué no; pero haber llegado a esa decisión es similar a haber declarado desierto el Premio Nobel de Literatura 2016.
Nassef Perdomo Cordero Yo lo que soy es abogado, así que de literatura no se mucho. Sin embargo, hay que ver las razones por las que la Academia otorgó el premio a Dylan. Señaló específicamente "por haber creado nuevas expresiones poéticas en la gran tradición de la canción americana". Es decir, la Academia se centró en sus letras y no en su música. De ahí que rechazar que se le otorgara es cuestionar la dimensión poética de la canción o la condición literaria de la poesía.
Bien da'o.
...
Luego de leer los comentarios pienso que el Nobel de Literatura se decidió a abrir un campo no considerado de la expresión literaria. ¿Malo o bueno? En mi caso, me parece fascinante.
Aquí les dejó un enlace de la revista Ping Pong con canciones de Bob Dylan traducidas al español. Poesía, sí, es poesía. Las letras de Bob Dylan
marzo 22, 2015
¿Para qué sirve la poesía?
 |
| Grafittis del escritor Alberto Batania (Neorrabioso) en Madrid. |
¿Para qué sirve la poesía?
Es mi pregunta cliché para cada poeta que he entrevistado para este blog. Es interesante escuchar la respuesta a esta pregunta una y otra vez, porque las respuestas nunca son iguales, a pesar de que el cuestionamiento sea el mismo.
Ayer se celebró el Día Internacional de la Poesía. En algún momento pensé en ello y recordé el famoso poema, pequeño poema de amor, de Adolfo Bécquer, y que leí por primera vez cuando tenía unos trece años, cuando mi tía Estebania me prestó el libro "Rimas y leyendas" del escritor español del siglo 17.
Rima XXI
¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Por lo que de manera más amplia, así creo, la poesía es una suerte de espejo y de apropiación.
Pero este post no es para hablar de Bécquer, sino para reunir las respuestas que me han dado a mi pregunta cliché los poetas que he entrevistado.
¿Para que sirve la poesía?
A la poesía no hay que buscarle una utilidad única, univoca, y mucho menos pragmática. La poesía se mueve en una esfera del pensamiento que modifica de alguna manera, un tanto invisible, a las personas y, por tanto, a las sociedades. La pregunta de siempre de quienes quieren oponerse a la idea de que la poesía tenga un sentido, la pregunta de Heidegger, el poeta romántico alemán, ¿para qué la poesía en tiempos de penuria? A mí siempre me gusta revertirla y verla por el otro lado del catalejo para decir ¿para qué la poesía en tiempos que no sean de penuria?
La poesía para tiempos que no sean de penuria sería para algún escepticismo, para que fuera un adorno. La poesía en tiempos de penuria…además no hubiera existido la poesía si solamente tuviera sentido en tiempos de no penuria, porque todos los tiempos de la humanidad han sido de penurias.
El peligro es que precisamente cuando hay una crisis humana, tan grande como la que hoy vivimos, lo primero que entra en esa crisis es la palabra, para que si la palabra no modifica la realidad. La realidad no es verbal. Creo que, por el contrario, es tan importante en tiempos de crisis que se dude de la palabra porque nos obliga a la palabra justa, no a la palabra mesiánica de los políticos, la palabra mentirosa de los capitalistas, la palabra fraudulenta de los comerciantes, sino que es un intento de algo (...) de que la poesía es el lenguaje de sintetizar.
De manera que creo que eso, sumado a la idea de que la poesía es una forma de pensar, que no puede prescindir de la filosofía, me parece de una utilidad extraordinaria. En mi caso personal, particular, la poesía ha sido para mí una especie de prótesis para andar por el mundo.
¿Por qué no se lo preguntas a la poesía?
(Risas, de ambos)
Dos siglos antes de Cristo hubo un filósofo chino, cuyo nombre no me pidas que recuerde, que dijo que todo el mundo aprecia la utilidad de lo útil y nadie aprecia la utilidad de lo inútil. La poesía (no logró escuchar lo que me dice)... La poesía descubre a uno zonas interiores que no teníamos o que ignorábamos tener.
La respuesta es para todo y para nada. No tiene una utilidad concreta. La poesía no te salva el alma, no te cura las enfermedades, no te da con que vivir y, sin embargo, es necesaria para el que se entrega a la poesía. La poesía se vuelve lo más importante en la vida para el que está en eso. Quizás la primera lección de eso, de que no sirva para nada y sin embargo sea necesaria es que queda demostrado que hay muchas cosas que son absolutamente innecesarias y que no por eso son útiles. Es decir, la reivindicación de lo inútil en frente de un mundo en donde todo se mide por la actividad que tiene, por el valor económico que tiene. La importancia de la poesía para quienes estamos verdaderamente entregados a ella, contradice esa escala de valores que esta ordenada de acuerdo a la actividad económica, a la practicidad, al utilitarismo.
La poesía no cambia la vida de los hombres.
¿Qué hace la poesía entonces?
Nada. (Me contesta en perfecto español). La poesía no hace nada. Son los hombres que hacen.
Si no hace nada, ¿entonces por qué y para qué existe? ¿Para que la creamos?
La gran belleza de la poesía es, justamente, que no tiene absolutamente ninguna razón de ser.
-“No me esperaba esa respuesta”, le digo. El sonríe y luego con la sabiduría de quien ha pensado mucho sobre el asunto me dice...
La pintura se compra, se guarda y se colecciona y se vende, mientras que escribir no. Y la poesía es el único arte creado por el hombre. Todas las demás artes, la música, la pintura, vienen de la naturaleza. La poesía no. Es una creación del hombre.
Para todo. Para mí es el idioma esencial. Es lo que aprendemos primero. Cuando no había idiomas yo estoy segura que las madres salvajes que tenían sus hijitos les cantaban en poesía. La poesía sirve para expresar el amor, para expresar el sufrimiento, para expresar tantas cosas hondas. Creo que el subconsciente aflora. Cuando uno escribe poesía uno escarba en su subconsciente. A mí me sirve mucho. Yo nunca me voy a la cama sin leer siquiera un poema. Nunca.
septiembre 15, 2014
Retrasada celebración de los cien de Parra
Algo leí el día que Nicanor Parra cumplió cien años, el pasado 5 de septiembre, que me llamó mucho la atención. Lo leí en un perfil escrito en BBC Mundo sobre el ya centenario poeta.
Y bueno, como un tributo atrasado, dejó aquí cuatro de mis poemas favorito del señor Parra, el antipoeta.
Cambios de nombre
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta :
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre :
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera :
Es es un problema personal.
El hombre imaginario (Este tiene una historia*)
El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.
*En 1978 conoció a Ana María Molinare, de poco más de treinta. Ella lo dejó y él, que mordió el polvo, escribió un mantra radioactivo, un poema llamado 'El hombre imaginario': "El hombre imaginario / vive en una mansión imaginaria / rodeada de árboles imaginarios / a la orilla de un río imaginario". Tres años más tarde, Ana María Molinare se suicidó. ("El aire de poeta", Leila Guerriero)
Es olvido
Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
supe de la su muerte inmerecida,
nueva que me causó tal desengaño
que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!,
y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto,
que murió con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
relaciones de estricta cortesía,
nada más que palabras y palabras
y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
sólo queda un puñado de cenizas),
pero jamás vi en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
con el celeste nombre de María,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡quién es el que no besa a sus amigas!,
pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
su inmaterial y vaga compañía
que era como el espíritu sereno
que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quería
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, múltiple rosa inmaculada,
ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
que se pasa quejando noche y día
de que el mundo traidor en que vivimos
vale menos que rueda detenida:
mucho más honorable es una tumba,
vale más una hoja enmohecida,
nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.
Manifiesto
Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.
Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.
Este es nuestro lenguaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todo estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.
Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué lo van a asustar con poesías!
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firma
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
Y como cereza del pastel de esta retrasada celebración, les dejo este es vídeo. Nicanor Parra lee un poema (¿antipoema?) como son todos los que escribe, fuera de lo común.
Según Parra, poco a poco llegó a la conclusión de que "la poesía, tal como se la practicaba, en cierta forma divergía de lo que podemos llamar la noción de vida. Partía solamente de ella, pero no volvía".Del tiempo que tengo leyendo uno que otro poema de Parra nunca me había imaginado una definición tan cercana a lo que el ha escrito o tratado de escribir, buscar que la poesía volviera de un viaje desde allá hacía ella. Que bonita manera de definir algo que suele escapar a cualquier definición.
Fue así que decidió que había que inyectarle vida a la poesía chilena, creando una antítesis de ésta, la "antipoesía".
Y bueno, como un tributo atrasado, dejó aquí cuatro de mis poemas favorito del señor Parra, el antipoeta.
Cambios de nombre
A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta :
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!
¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre :
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera :
Es es un problema personal.
El hombre imaginario (Este tiene una historia*)
El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.
*En 1978 conoció a Ana María Molinare, de poco más de treinta. Ella lo dejó y él, que mordió el polvo, escribió un mantra radioactivo, un poema llamado 'El hombre imaginario': "El hombre imaginario / vive en una mansión imaginaria / rodeada de árboles imaginarios / a la orilla de un río imaginario". Tres años más tarde, Ana María Molinare se suicidó. ("El aire de poeta", Leila Guerriero)
Es olvido
Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
supe de la su muerte inmerecida,
nueva que me causó tal desengaño
que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!,
y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto,
que murió con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
relaciones de estricta cortesía,
nada más que palabras y palabras
y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
sólo queda un puñado de cenizas),
pero jamás vi en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
con el celeste nombre de María,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡quién es el que no besa a sus amigas!,
pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
su inmaterial y vaga compañía
que era como el espíritu sereno
que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quería
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, múltiple rosa inmaculada,
ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
que se pasa quejando noche y día
de que el mundo traidor en que vivimos
vale menos que rueda detenida:
mucho más honorable es una tumba,
vale más una hoja enmohecida,
nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.
Manifiesto
Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.
Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.
Este es nuestro lenguaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todo estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.
Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué lo van a asustar con poesías!
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firma
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
Y como cereza del pastel de esta retrasada celebración, les dejo este es vídeo. Nicanor Parra lee un poema (¿antipoema?) como son todos los que escribe, fuera de lo común.
agosto 03, 2014
Un escritor, ¿nace o se hace en el internet?
Ayer, sábado, una amiga periodista me pasó un enlace vía Twitter. "La auténtica fórmula para triunfar en internet como escritor", es el título del enlace. Respondí, he de confesar, sin siquiera abrir el enlace, prejuiciada por el rimbombante y egocéntrico título (mis adjetivos aun delatan mi prejuicio, ya confirmado). "Lee el artículo ;)", me sugiere mi amiga.
Hace unas horas dejé el prejuicio de "sé por donde va ese artículo" y lo leí. Lamento confirmar que mi prejuicio no andaba tan fuera de lugar. El autor suma una serie de clichés sobre autopublicación, promoción en redes sociales y autoayuda. Y leyéndolo tuve la sensación de que mucho de lo que señala lo había leído en otros artículos con títulos iguales de rimbombantes y egocéntricos.
Que una persona asuma que inventó el agua tibia y la verdad última sobre "el éxito de un escritor en internet" me da siempre mala espina. O peca de inocente o asume que los demás lo son o, peor, se cree el cuento de cabo a rabo.
Pienso que la vida no tiene recetas, y de manera consecuente, las distintas facetas de la vida tampoco. Ser escritor no es un asunto de asumir una "auténtica fórmula", como una especie de brebaje existencial irrebatible y absoluto. De hecho, nada en la vida lo es. ¿Qué le hace pensar a alguien que así lo sea?
Listas de recomendaciones de cómo escribir hay por decenas. Ahora lo que esta de moda es hacer listas de recomendaciones de cómo escribir ("fórmulas auténticas") para ser un "escritor exitoso" en internet. Y va la pregunta: Un escritor, ¿nace o se hace en internet?
Las redes sociales, la autopublicación (sea en blogs, en Amazon, en Issuu..), los libros digitales (gratuitos o de venta), promocionarse, los poetuits, los post cast, Youtube....en fin, las herramientas que nos da internet son útiles, tan útiles como lo fueron en su momento herramientas como la maquina de escribir, la imprenta, el lápiz. Son herramientas, no formulas mágicas de talento.
Porque, creo, ahí está el asunto. Talento. Talento pare escribir, para bien escribir, y formación para que ese talento rinda frutos. Formación es leer, trabajar con las palabras, repetir una y otra vez, corregir, pulir, botar, volver a empezar, dejar de escribir y leer, volver a escribir.
Me pregunto, ¿vale tener todas las herramientas, saberlas usar, crear una burbuja con ellas, un apariencia, un "bulto" de escritor sin tener talento para ser escritor o, peor, sin formar ese talento? Pues no creo que sirva de mucho.
Pero como no creo en las recetas para la vida, ni para la escritura, puedo estar equivocada.
De paso, y por casualidad sobre el tema, hoy estuve leyendo un artículo sobre la poesía en internet. El artículo, publicado en el periódico El País de España tiene un título muy poco creativo, pero un contenido bastante interesante (todo lo contrario al artículo de "fórmula auténtica" que motivo este post). Lo comparto.
La poesía estalla en las redes
Miles de jóvenes se apuntan a un género que ha encontrado una nueva forma de difusión fuera de los salones. La nueva poesía vive entre tatuajes y YouTube.
No son cantantes, ni presentadores de televisión, sino poetas. Es elúltimo domingo de la Feria del Libro de Madrid, y las vallas están fuera para ordenar la fila, que apenas empieza a formarse junto a la caseta donde firmarán. Cristina, de 17 años, descubrió los versos de Escandar Algeet en un vídeo de YouTube —“es romántico y ha sufrido por amor, pero no es ñoño”, dice para explicarse—, ha venido temprano, a pesar del calor, con su amiga Silvia, esa que busca poemas para descargar —“incluidos Bécquer y Neruda”—. La cola frente a la caseta crece, la mayoría son chicas,groupies poéticas que con sus móviles y a través de las redes diseminan y comparten versos y fotos. Silvia y Cristina han logrado sacarse una con el autor de Alas de mar y prosa,un palentino que estudió cine y arrancó escribiendo en un foro del grupo Extremoduro de forma anónima, antes de caer en un bar de Malasaña, Bukowski, donde el propietario, Carlos Salem, organizaba lecturas de poesía a las que cualquiera podía sumarse. Seis años después su poemario va por la quinta edición y se ha convertido en el superventas de laeditorial Ya lo dijo Casimiro Parker. Este sello, con un catálogo de 20 libros, lo puso en marcha otro poeta que frecuentaba el bar, Marcus Versus: “Hace seis años llevábamos los ejemplares a cuestas para intentar colocarlos en las librerías y hoy nos llaman para pedirlos. Es un cambio positivo y lo será aún más si ayuda a despertar interés por otros autores”. Seguir leyendo
junio 15, 2014
Barcelona y Sopa de poetas
Estoy en Barcelona desde el pasado domingo. Aunque para ser más precisa, estoy en las cercanías de Barcelona, en Bellaterra, donde está el campus de la Universidad Autónoma de Barcelona (UAB). Estoy aquí en una experiencia de verano de tres semanas, por un máster den Comunicación y Educación que curso online por una beca que me concedió la Vicepresidencia de la República.
La primera semana ha sido muy intensa. Acostumbrar mi cuerpo a otra zona horaria, el programa del máster que inició enseguida, estos deseos de comerme cada esquina de Barcelona...cosa que mis pies acostumbrados a cortas distancias han resentido. Pero ya vamos tomando el ritmo.
Ayer visite a los soperos, a los cuatro mosqueteros de Sopa de Poetes, en la ciudad de Prat de Llobregat. Pepé, Oscar, Mariano y Ventura me regalaron uno de los días más deliciosos desde el mundito de la literatura, de ese lejano a los cánones, premios, cultura oficial y demás hierbas.
"La poesía es un atajo del lenguaje a la emoción". Gracias Oscar por la reflexión.
Les dejé mi poemario "pirata", de eso hablaré luego.
Una bonita sorpresa, cuando mencioné al escritor Frank Báez, Pepé me dijo "Sí, claro, he leído a Frank". Me alegré, sin duda.
Suspendí mi viaje a Madrid, el presupuesto no alcanza para tanto, prefiero usar lo que tengo para comerme a Barcelona, no se si a besos o a mordidas, pero trataré de hacerlo. Ya elaboré un ruta de librerías que quiero comerme...digo, conocer.
Aquí les dejo algunas fotos del encuentro con los soperos, tomadas por Pepé y Oscar. En unos días les compartiré mis notas sobre mi conversación con ellos.
P.D. Antes de salir de República Dominicana a Cataluña, en Listín Diario publicó una entrevista que me hiciera la periodista Yaniris López. La imagen de la entrevista fue la que compartió la periodista y escritora Themys Brito en su muro de Facebook. Para leer la entrevista le dan un click a la imagen :)
La primera semana ha sido muy intensa. Acostumbrar mi cuerpo a otra zona horaria, el programa del máster que inició enseguida, estos deseos de comerme cada esquina de Barcelona...cosa que mis pies acostumbrados a cortas distancias han resentido. Pero ya vamos tomando el ritmo.
Ayer visite a los soperos, a los cuatro mosqueteros de Sopa de Poetes, en la ciudad de Prat de Llobregat. Pepé, Oscar, Mariano y Ventura me regalaron uno de los días más deliciosos desde el mundito de la literatura, de ese lejano a los cánones, premios, cultura oficial y demás hierbas.
"La poesía es un atajo del lenguaje a la emoción". Gracias Oscar por la reflexión.
Les dejé mi poemario "pirata", de eso hablaré luego.
Una bonita sorpresa, cuando mencioné al escritor Frank Báez, Pepé me dijo "Sí, claro, he leído a Frank". Me alegré, sin duda.
Suspendí mi viaje a Madrid, el presupuesto no alcanza para tanto, prefiero usar lo que tengo para comerme a Barcelona, no se si a besos o a mordidas, pero trataré de hacerlo. Ya elaboré un ruta de librerías que quiero comerme...digo, conocer.
Aquí les dejo algunas fotos del encuentro con los soperos, tomadas por Pepé y Oscar. En unos días les compartiré mis notas sobre mi conversación con ellos.
 |
| Escuchando a Ventura Camacho, el cuarto mosquetero sopero. |
 |
| Una linda toma de Óscar mientras hablaba. |
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| Aquí con los cuatro soperos: Pepé, Mariano, Óscar y Ventura. |
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| Con los tres primeros mosqueteros de Sopa de Poetes. |
P.D. Antes de salir de República Dominicana a Cataluña, en Listín Diario publicó una entrevista que me hiciera la periodista Yaniris López. La imagen de la entrevista fue la que compartió la periodista y escritora Themys Brito en su muro de Facebook. Para leer la entrevista le dan un click a la imagen :)
junio 03, 2014
Natalicio de Pedro Mir
 |
| Foto tomada del periódico Hoy de este artículo |
"¿Por qué Manuel del Cabral no es Poeta Nacional?", fue la pregunta que Leibi dejó como bomba en su muro de Facebook.
A Mir lo declararon Poeta de la Patria en 1982. Leí que en esa ocasión hubo quejas por admiradores de Manuel del Cabral. No sé si habrá algo cierto en que fue título otorgado por simpatías políticas. Creo que los honores de este tipo están de más, pues crean una especie de altar que en ocasiones nada tiene que ver con la obra literaria de homenajeado.
Ahora, la pregunta que me hago. ¿Es mejor la obra de Mir que la de Cabral?
Hay que leerlos y ponderar. De manera persona, prefiero en su conjunto más la poesía de Del Cabral que de Mir.
Dejando esta reflexión atrás, les comparto una entrevista hecha por la periodista Ana Mitila Lora a Mir, publicada en el Listín Diario en 1999. Un texto que vale la pena leer, republicado en la página de Ediciones Cielonaranja.
-¿Cree en Dios?
-A Miguel de Unamuno le preguntaron lo mismo y contestó que no al campesino que lo cuestionó. Explicó que no creía en el dios de él. Cuando tenía como seis años, lo sé porque recuerdo la casa donde ocurrió, en la oscuridad llamé a mi madre con la seguridad de que me haría caso. No contestó y sufrí una profunda decepción. La experiencia se convirtió en una angustia perpetua que nunca desapreció de mi alma. Me decía que no era posible que ella se negara a oir mis súplicas y desde entonces, esa pregunta, sobre la existencia de Dios, quedó
abierta en mi corazón. Tu dirás que mi madre no era Dios. Se trata de la angustia de no saber de dónde venimos y dónde vamos. Una persona no tiene derecho de emplazar a otra, responder una pregunta tan angustiosa. Entrevista completa aquí
mayo 27, 2014
Vamos hablar de la Feria del Libro
Les confieso que tengo una especie de bostezo literario con la Feria Internacional del Libro.
Al igual que su edición del año pasado, esta vez fui por momentos muy específicos y por poco tiempo. Mi razón principal es que se me hace demasiado caótica para llevar a mi hijo, que aún no cumple dos años. La otra razón, tengo en el librero lleno de libros por leer. No, no puedo comprar más libros.
Los que han estado interesados en la FIL 2014 y leído sobre sus críticas, buenas y malas, sabrán que el Ministro de Cultura llamó a consultas para ponderar esas críticas y aplicar cambios. Dijo que serían antes de que mayo terminará. Faltan seis días para que mayo termine y no me he enterado de si están en curso, si se han celebrado o no. ¿Se realizarán? Espero...
...y lo espero porque desde mi punto de vista la Feria Internacional del Libro debe repensarse. Una Feria del Libro cuyo espacio físico está lleno de stands gubernamentales totalmente ajenos a la educación y literatura y que solo aportan ruido y confusión; la casi nula promoción a la lectura antes y después de la FIL (como si leer un libro solo es importante durante el espacio ferial); la ausencia de una política que permita agenciar una interacción entre escritores y editores son los puntos que veo más urgentes.
Hay detalles que harían mucho también para mejorar la FIL, como evitar que coincidan en espacios cercanos una actividad musical y un conversatorio o taller y retirar todos los stands gubernamentales no relacionados con aspectos relativos al libro. Y claro, evitar excesos como los del Ministerio de Educación y su stand de 18 millones de pesos.
Puntos buenos que destacar fue una organización más armoniosa de los espacios dedicados a los libros, que redujeron los dedicados a la venta de comida, y que la molestosa tarima de canal 5, donde ponían música a todo volumen y aparecían mujeres bailando en poca ropa, no estuvo presente.
Sobre la actividad de Ernesto Cardenal...me he detenido mil veces en mis notas porque me hubiese gustado escribir una crónica de su recital, en donde como un abuelo a sus nietos contó su vida al ritmo de sus poemas. Dejar constancia de que solo me gusta su poesía amorosa, de esa primera que escribió, no su poesía panfletaria, y que en su recital me enamoré de un poema que creo dijo se llama "Aparición en Hamburgo", de cómo intente acercarme a él para hacerle algunas preguntas y de cómo no lo logré (ni siquiera pude cruzar un saludo como lo hice con Juan Gelman)...Pero el tiempo para escribir se me ha hecho corto en estos días.
Les dejó un vídeo que hice del recital y el audio de una charla, que promocionaron como conferencia y que me facilitó el periodista Bienvenido Scharboy, que ofreció Cardenal el día de la inauguración de la FIL, cuando recibió el Premio Internacional Pedro Henríquez Ureña, premio con el que también fue galardonado Eduardo Galeano que supuestamente no vino a recogerlo en persona por problemas de salud...pero extrañamente estuvo semanas antes en una Feria del Libro en Brasil. Cosas veredes.
Y no puedo dejar sin mencionar a Frank Báez. A las pocas actividades que asistí estuvo la de la dedicatoria a este escritor de una de las calles de la Plaza de la Cultura, lugar donde se monta la Feria del Libro. Merecido, un escritor que vale la pena siempre leer y escuchar leer.
Aunque el clima caluroso del día hizo de las suyas en su ropa. Cosas del Caribe.
Al igual que su edición del año pasado, esta vez fui por momentos muy específicos y por poco tiempo. Mi razón principal es que se me hace demasiado caótica para llevar a mi hijo, que aún no cumple dos años. La otra razón, tengo en el librero lleno de libros por leer. No, no puedo comprar más libros.
Los que han estado interesados en la FIL 2014 y leído sobre sus críticas, buenas y malas, sabrán que el Ministro de Cultura llamó a consultas para ponderar esas críticas y aplicar cambios. Dijo que serían antes de que mayo terminará. Faltan seis días para que mayo termine y no me he enterado de si están en curso, si se han celebrado o no. ¿Se realizarán? Espero...
...y lo espero porque desde mi punto de vista la Feria Internacional del Libro debe repensarse. Una Feria del Libro cuyo espacio físico está lleno de stands gubernamentales totalmente ajenos a la educación y literatura y que solo aportan ruido y confusión; la casi nula promoción a la lectura antes y después de la FIL (como si leer un libro solo es importante durante el espacio ferial); la ausencia de una política que permita agenciar una interacción entre escritores y editores son los puntos que veo más urgentes.
Hay detalles que harían mucho también para mejorar la FIL, como evitar que coincidan en espacios cercanos una actividad musical y un conversatorio o taller y retirar todos los stands gubernamentales no relacionados con aspectos relativos al libro. Y claro, evitar excesos como los del Ministerio de Educación y su stand de 18 millones de pesos.
Puntos buenos que destacar fue una organización más armoniosa de los espacios dedicados a los libros, que redujeron los dedicados a la venta de comida, y que la molestosa tarima de canal 5, donde ponían música a todo volumen y aparecían mujeres bailando en poca ropa, no estuvo presente.
Sobre la actividad de Ernesto Cardenal...me he detenido mil veces en mis notas porque me hubiese gustado escribir una crónica de su recital, en donde como un abuelo a sus nietos contó su vida al ritmo de sus poemas. Dejar constancia de que solo me gusta su poesía amorosa, de esa primera que escribió, no su poesía panfletaria, y que en su recital me enamoré de un poema que creo dijo se llama "Aparición en Hamburgo", de cómo intente acercarme a él para hacerle algunas preguntas y de cómo no lo logré (ni siquiera pude cruzar un saludo como lo hice con Juan Gelman)...Pero el tiempo para escribir se me ha hecho corto en estos días.
Les dejó un vídeo que hice del recital y el audio de una charla, que promocionaron como conferencia y que me facilitó el periodista Bienvenido Scharboy, que ofreció Cardenal el día de la inauguración de la FIL, cuando recibió el Premio Internacional Pedro Henríquez Ureña, premio con el que también fue galardonado Eduardo Galeano que supuestamente no vino a recogerlo en persona por problemas de salud...pero extrañamente estuvo semanas antes en una Feria del Libro en Brasil. Cosas veredes.
Y no puedo dejar sin mencionar a Frank Báez. A las pocas actividades que asistí estuvo la de la dedicatoria a este escritor de una de las calles de la Plaza de la Cultura, lugar donde se monta la Feria del Libro. Merecido, un escritor que vale la pena siempre leer y escuchar leer.
Aunque el clima caluroso del día hizo de las suyas en su ropa. Cosas del Caribe.
febrero 28, 2014
Rescatar lo perdido. Derek Walcott
Una de las peores cosas que te pasan cuando trabajas en un medio digital es que cuando cierra lo que has escrito también se pierde. Me dicen que existen forma de recuperarlos, de eso no puedo dar constancia porque no soy muy instruida en esos trucos tecnológicos. Eso me pasó con lo que escribí para Clave Digital.
Dejando el lamento a un lado, hace unas semanas revisaba correos electrónicos de hace seis y cinco años atrás y una de mis gratas sorpresas fue encontrarme con varios de los artículos que publiqué, entre ellos encontré una reseña que hice de la visita del poeta Derek Walcott, premio Nobel de Literatura 1992, a la Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2008, y no he resistido la emoción de compartirla en este blog y de paso buscarle un lugar más permanente de existencia a ese texto.
Durante su visita publiqué algo en este blog, una pregunta que me respondió y cuyo audio subí, pero por algún problema en Goear lo perdí.
Aquí, la reseña.
 |
| Derek Walcott en una entrevista para Diario Libre en su visita a RD. Foto Carmen Suárez. |
PREMIO NOBEL DE LITERATURA 1992
Derek Walcott: 'La poesía es un llamado'
Argénida Romero/Clave Digital
SANTO DOMINGO, DN/República Dominicana.- "Para mi la poesía es un llamado y me considero a mi mismo como bendecido por poder ver ese llamado". Es la manera en que Derek Walcott resume el hermoso oficio de tallar música de las palabras, oficio del que es uno de sus mejores exponentes.
Y es que los versos de Walcott, Premio Nobel de Literatura 1992, nos regalan el sutil murmullo del ritmo reposado de El Caribe, una canción que nos sobrecoge y permanece como perfume en el aire.
Su presencia también tiene el mismo efecto. Es difícil desprenderse del hilo de su voz, incluso en esta ocasión en la que fue necesaria la intervención de traductores. Como pez en el agua, sonríe con frecuencia. Su jovialidad es contagiosa.
"Yo hubiera preferido caminar, pasear, sosteniendo una margarita, pero no está permitido", dice a modo de broma.
Es su primera visita oficial a República Dominicana, invitado en el marco de la celebración de la XI Feria Internacional del Libro, que este año tiene como centro temático El Caribe.
Y Walcott, quien nació en la isla de Santa Lucía hace 78 años, es uno de los grandes exponentes de la literatura caribeña, junto a los también laureados con el máximo galardón de la academia sueca: el colombiano Gabriel García Márquez y el escritor trinitario V.S.Naipaul.
Feliz de estar en la tierra de Junot
"Yo no hablo español pero lo desearía, porque muchas de las culturas del Caribe hablan español", confiesa a los periodistas que desde una hora antes de la cita, pautada para las 11 de la mañana, ocupaban un pequeño salón del hotel Sofitel, ubicado en la Zona Colonial de Santo Domingo.
Sus palabras confirman una realidad: la literatura del Caribe es como una suma de soledades atadas de puentes luminosos. Para Walcott, uno de esos puentes es el escritor de origen dominicano Junot Díaz. "Estoy muy feliz por estar en el país en que nació el reciente ganador del Premio Pulitzer", afirma.
Califica de hermoso e inteligente el tema abordado en la novela de Díaz, "La prodigiosa vida breve de Oscar Wao". Y sin disimular su entusiasmo, se confiesa agradecido por la presencia de su poesía en la obra premiada, referencia que también aprovecha para hacer gala de su buen sentido de humor.
"Yo estoy extremamente halagado por el epígrafe de su libro, que pertenece a un poema mío. En esta etapa de su epígrafe es muy halagador, considerablemente halagador. Y yo me pregunto si yo quiero el Pulitzer también. El tiene dinero para mí quizás". (Risas).
Sobre el libro del escritor dominicano de la diáspora señala: "El libro es muy inteligente, la pureza deja a las personas escoger, porque presenta todas las razones sociales sobre dominicanos en Nueva York. Es muy hermoso y fue muy inteligente darle a él el premio y yo estoy muy feliz de esta elección".
No lee en español
Uno de los periodistas le pregunta si conoce la obra de algún autor dominicano, e indica como ejemplo al profesor Juan Bosh. Su respuesta es tan sincera como contundente. "Yo no leo en español. Es definitivamente un gran problema el asunto de la traducción el Caribe", dice.
Sin embargo, plantea este problema como una especie de colador. "Está bien, porque al final sólo serán traducidos los mejores".
Ubica su mayor interés en la literatura producida en Centroamérica y países como México y Colombia.
"Tienen buenos escritores, excelentes poetas, y podemos ver las diferentes culturales por los ojos de los escritores; escritores que encuentran la cultura en el Caribe Hispano".
El Caribe: un mundo de asociaciones
Describe la región de El Caribe como algo más que un espacio de herencias africanas y europeas. Un mundo que él, más que nadie, ha expuesto de manera brillante y única a través de su poesía.
"Es lo que he tratado de hacer en mis libros. Nosotros hemos dejado en nuestros textos asociaciones con los ancestros, de España, África, Francia y Holanda. Eso es el Caribe. Ese es el nuevo mundo y ese nuevo mundo no es un mundo de herencias pasadas; es un mundo de asociaciones".
Se queja de que muchos críticos se alejen del sentir del escritor y simplemente se queden en comparaciones vagas sin contenido. "Hay muchos críticos de lo escrito que no saben lo que el escritor está diciendo".
La poesía no muere
Walcott pone en duda la tesis de que la poesía es un bien poco apreciado en el mundo actual, y bromea: "Eso mismo decían en los tiempos de Shakespeare. Cada tiempo hay gente que dice que la poesía está muriendo, siempre está muriendo. Claro que está muriendo, pero esta bien" (Risas)
Sin vacilación sentencia que, contrario a los malos augurios de muchos, su experiencia en la enseñanza de la literatura le da constancia de que este género goza de muy buena salud. "Hay una poesía bastante sana y vigorosa entre la juventud", asegura.
Tras casi una hora de amena conversación, la cita llega a su fin. Walcott sonríe y se deja fotografiar por unos breves minutos. Se retira a descansar.
La jornada de su visita aun no se agota. Este miércoles le espera un encuentro con el público en un conversatorio abierto en la Sala de la Cultura del Teatro Nacional, a las ocho de la noche.
Una cita que promete ser la continuación de esa magia que dejo colgada en el aire y, que sin lugar a dudas, vive en cada uno de sus versos.
P.D. Este es uno de sus poemas, uno de los que más me gusta
El amor después del amor
Llegará el día
en que, exultante,
te vas a saludar a ti mismo al llegar
a tu propia puerta, en tu propio espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Otra vez amarás al extraño que fuiste para ti.
Dale vino. Dale pan. Devuélvele el corazón
a tu corazón, a ese extraño que te ha amado
toda tu vida, a quien ignoraste
por otro, y que te conoce de memoria.
Baja las cartas de amor de los estantes,
las fotos, las notas desesperadas,
arranca tu propia imagen del espejo.
Siéntate. Haz con tu vida un festín.
en que, exultante,
te vas a saludar a ti mismo al llegar
a tu propia puerta, en tu propio espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Otra vez amarás al extraño que fuiste para ti.
Dale vino. Dale pan. Devuélvele el corazón
a tu corazón, a ese extraño que te ha amado
toda tu vida, a quien ignoraste
por otro, y que te conoce de memoria.
Baja las cartas de amor de los estantes,
las fotos, las notas desesperadas,
arranca tu propia imagen del espejo.
Siéntate. Haz con tu vida un festín.
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