Se llamaba José Soriano. Sabía cocinar. Era carnicero. En Semana Santa hacía moro de guandules (arroz con guandules) y pescado guisado con coco a su familia. Asaba puercos para Nochebuena. Era mujeriego. Reconoció a su primera hija, a la que le habían ocultado, en una casa en la ciudad. En conversaciones le confesó su paternidad y ella, al parecer, la verificó. La convenció de que el mejor lugar para ella era él y su esposa, Serafina.
Enseñó a su hija menor, supongo que también a sus otros hijos e hijas, a montar caballo. La protegió de un "tío del dictador Trujillo". Murió cuidado en la casa de esa hija, mi abuela. Ella me cuenta sobre él y llena de sentido la foto que cuelga de la sala. José Soriano mira con severidad blanda, con esas facciones tan parecidas a sus hijos, a los que conocí, llorado con nostalgia por su hija menor, que lo extraña y lo ha visto en sueños durante los últimos meses, a los pies de su cama, consolando la vejez de la única de sus hijas que aún vive.
- El era bueno.
Lo dice con los ojos inundados de unas lágrimas que no terminan de salir.
José Soriano, el bisabuelo que no conocí, es el hogar al que desea regresar mi abuela.
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2 de abril. Día de la concienciación del autismo. La parafernalia vacía de este día toca la cotidianidad de aquellos que solo parecen ser reconocidos para colgarles una etiqueta, y para enseñarlos y enseñarlas a vivir desde una etiqueta.
Una conciencia sin reconocimiento de lo humano, sin la aceptación ni la inclusión.
Una conciencia etiquetada para poner lazos, colores, hacer marketing, aprovecharse, hablar sobre lo que se ignora; para propugnar la atención de la exclusión con leyes innecesarias, con "atenciones especiales" y separadas del resto de los humanos. La atomización de la diferencia. La angelización de aquellos a quienes solo aceptamos como vehículo de nuestro ego.
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Mi futuro libro tiene una bonita portada.
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Deseo siempre a todos que reciban más empatía y cuidados de lo que son (somos) capaces de ofrecer y dar.
1 comentario:
Leo y releo, y pienso en lo duras que han sido tantas vidas.
En tanto escondido, en el dolor de lo que no pudo ser, en la peor de las melancolías porque en ellas no hay sitio para rehacer nada.
Cómo hubiera sido todo si... y entonces pienso en que creemos ser dueños de nuestras vidas y no somos más que actores aficionados de una obra con millones de tramas que nunca sabremos.
No es fácil luchar contra el instinto de salvar y proteger pero hay que hacerlo muchas veces.
Aprender a conocer sus límites es necesario.
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