1 de enero

Acaricio mis dragones. El fuego dormido. El fuego desatado. Abrazo a quien no sé si estará el próximo año para abrazar. Tomo la mano de la abuela. Todos cantan, baila, celebran. Pienso, no quiero que se vaya, no quiero que muera. Pero se irá, un día se irá y posiblemente estaré para despedirla. La vuelvo a abrazar, hundo mi nariz en su cuello. Huele a cobija recién lavada. Miro las arrugas en sus manos. Ojalá viva mucho, pero no sé si ese es su deseo. Ha vivido suficiente, 90 años. Pero quiero que viva, acurrucarme en la cobija recién lavada de su cuello.